martes

MARTE RESPONDE.

Quiero que estalle la guerra
que guarda esta calma traidora
es una caja de música
de canto de cisne atronador
de llanto que se silba entre los dientes
bruxismo férreo sangre rabiosa,
esta carnicería.

Quiero que me merodee despacio
como una fiera que se me venza
como un orgasmo esperado repentino
el clamor de la batalla
los tambores de la guerra
el llanto de las madres
el chasquido de la carne
la sed de los moribundos
y la sed de la venganza
el bramido de los tanques
el estertor de la diplomacia
el dolor por los pérdidos
el susurro de los muertos


quiero por fin oír los brotes de hierba crecer
campo a través de sus tórax medio podridos
bajo la tierra,

 y el escándalo en la televisión de cada una de vuestras casas.



lunes

MEMORÁNDUM

jueves

TOCADISCOS. Junio



1/ Montañas de basura    LOS PLANETAS
2/ La verdad es que me da igual    NACHO UMBERT
3/ Private Lily   MORIARTY
4/ Shay shay    JOSEPHINE FOSTER
5/ Mountains    SPARKLEHORSE
6/ Almost let you in    MOLINA AND JOHNSON
7/ The devil    PJ HARVEY
8/ Girl anachronism    THE DRESDEN DOLLS
9/ Carnival    NATALIE MERCHANT
10/ All in my mind    BLACK FRANCIS
11/ Fuck forever    BABYSHAMBLES
12/ De la monarquía a la criptocracia    TRIÁNGULO DE AMOR BIZARRO
13/ I wanna be me    SEX PISTOLS
14/ Sheela-na-gig    PJ HARVEY
15/ Jungle drum    EMILIANA TORRINI
16/ Praise you    FATBOY SLIM
17/ One life stand    HOT CHIP
18/ Valkirie in the roller disco    THE NEW PORNOGRAPHERS
19/ Sometimes i love you    STRIKEN CITY
20/ Trophy    BAT FOR LASHES
21/ Veo al diablo    CHARADES
22/ Noches reversibles    LOVE OF LESBIAN
23/ Estrella azul de España    TRIÁNGULO DE AMOR BIZARRO
24/ Eternamente inocente    FANGORIA
25/ All is full of love    BJÖRK
26/ Everybody's gotta learn sometimes    BECK
27/ Tiempos de desastre    MIGALA

    

Puedes escucharlo en Spotify clicando aquí
o cambiar de disco clicando aquí.

miércoles

SMELLS LIKE TEEN SPIRIT. spin-off

Mi amorcito se quiere quitar la vida,
me dice cada noche
la vida es tan dura, nena,
no sé si podré soportarlo
antes de besarme la frente
pidiendo ayuda, me acaricia la cabeza.
No puede hacerme el amor
porque tiene una pena, una pena.

Mi amorcito está al borde del abismo,
caminamos cogidos de la mano.
Ah, esta gran panorámica
de la naturaleza humana cada día.
Llamé a mi madre para decir hola,
él me ha enseñado tanto, mi hombre,
y mis ojos son tan tiernos, tan tiernos.

Somos ángeles
somos pequeños
muñecos de plastilina.
Somos drogadictos
de los juegos recreativos
del centro comercial.
Somos aún
para qué,
somos todavía.

Mi amorcito se quiere quitar la vida,
si no la quieres tú, déjala que sea mía,
si no la quieres tú, déjala que sea mía.


SMELLS LIKE TEEN SPIRIT


martes

LA REMITENTE Es verdad

Es verdad, que sólo eres la estela de mis planes buenos, 
tan sólo las ruinas de un palacio viejo. 
Es verdad, tan sólo eres las flores un jardín desierto. 
Es verdad, tan sólo los peces de un estanque seco, 
tan sólo los peces de un estanque seco. 

domingo

TRAMOYA epílogo


Domingo, 20
( )

Je suis presque pressée de vivre dans le noir, noir. Aujourd'hui, les choses sont des flammes floues qui s'agitent devant mon oeil. Et j'en ai marre.

"Les amants du pont Neuf", Leo Carax

Lo que te quiero decir es que sí hubo una historia de amor. Cierto que era imposible por nuestra propia incapacidad, pero diremos entonces que era una historia de amor imposible. De pronto me ha parecido casi fílmico que todo se viniera a trompicones: montaje de director danés. La primera vez que nos quisimos fue un día que los dos llevábamos el paso cambiado y caímos en desorden, sin propósito ni remedio. Porque por encima de todo estaba el caos, el de cada uno y el común, que hacía fluctuar nuestra historia en volutas de humo, planos de detalle a veces. Atento a imaginarnos así, coincidentes y torpes en un cuarto, los dos estamos mal y estamos los dos juntos varados. Es decir, sin un sentido, y ésta era la piedra de toque. Creo que la idea de destino se ensimisma como nunca en la pareja, es un requisito imprescindible del sistema además. El destino para los que están solos es algo disparatado, pero en una pareja está pleno de sentido. Ahí es un proyecto de vida común, una imagen ideal de la pareja que motiva su existencia: si el caballo se mueve es por la golosina que tiene ante los ojos, lo único que ve. Esto es lo conveniente.
Lo que quiero decirte es que éramos como caballos con los ojos salidos de las órbitas. La falta de un destino era el motivo común, desbocados como estábamos. No por falta de anzuelos, tuvimos dos y tres desesperados futuribles, y de algún modo esa cotidianidad agradable caminando de puntillas a la luz del faro: ahora luz, ahora penumbra, luz, penumbra. Siempre amanecíamos esparcidos aquí y allá, en otra perspectiva desde la que remontarse con otra idéntica arrítmia. Bueno, olvidémonos de Tahití y de las galerías de Nueva York, de los días de vino y rosas. Pero una vez yo cocinaba y me abrazaste por detrás y sentí que era lo justo. Hay una simpatía natural, crucial y poco consistente, así que a menudo es extraño no cogerte la mano. Lo que quiero decir es que he visto una constelación desde aquí. El cielo tiene el grano de una película muda y además he unido las cruces de cada posibilidad que tuvimos y es una figura sin referentes. Lo que digo es que mirábamos la tramoya.


sábado

CABO DE GATA #2

Ahora perfilamos esa intuición,
como un punto suelto en la urdimbre
dices, veníamos a este punto
y quizás siempre supimos
desde niños, el placer de la caída.
Ya buscásemos la costanilla más rizada,
si cogíamos veredas ceñidas muy sobre el mar,
sólo caminos precipitados, 
despeñaderos lúdicos: creo que
cavilábamos abismos parecidos.
Así instauramos la cicatriz,
con el hábito de la rodilla magullada
y el vientecillo por arriba del manillar
el juego se hizo costumbre.
Podíamos habernos partido la cabeza
y eso que era de nuestras madres, todavía
de ellas nuestras heridas.
Entonces nos llevaban de la mano a casa
tan lejos de este punto todavía.



viernes

DE LA (IM)POSIBLE COMUNICACIÓN



Las palabras no tienen absolutamente ninguna posiblidad de expresar nada. En cuanto empezamos a verter nuestros pensamientos en palabras y frases todo se va al traste*, vosotros me entendéis.


*Duchamp dixit.


jueves

GATOS PARDOS.


video

"Gato negro, gato blanco", 1998. Emir Kusturica
Visionado casi obligatorio.
(Esta parte me anima siempre)


martes

GUADIEL: el Imperio contraataca


Pues eso. Que ando otra vez trabajando para la editorial, en una colección de cuentos de Laforet esta  vez.
Todo lo que he hecho para Guadiel esta cuidadosamente ordenadito aquí.

viernes

OBITUARIO


Tú me querías,
yo te despreciaba por rebajarte de esa manera.



jueves

ZUMO DE MI CORAZÓN

Si nadie te da calor
donde quiera que te arrimas,
si nadie te da calor
vente que yo te daré
zumo de mi corazón

Señora de las alturas-Los Planetas



Esta dama de aquí arriba es mi amiga Laura. Es una super fotógrafa, y este fin de semana pasado inauguró su primera exposición individual -"Mujeres de cine"- allí arriba, en Madrid. Nos pusimos contentos por lo bonito que salió, por los cócteles, por los chistes de vascos y porque sí. Menuda señora de las alturas.



lunes

TIEMPOS DE DESASTRE





"el compás de espera es el espectáculo"

jueves

UNA VEZ MÁS, Charles Simic

*ordinary citizens

CARTA

Queridos filósofos: me pongo triste cuando pienso.
¿A vosotros os pasa lo mismo?
Justo cuando estoy a punto de hincar los dientes en el noumenon,
alguna novia antigua me viene a distraer.
"¡Ni siquiera está viva!" grito a los cielos.

La luz invernal me hizo tomar ese camino.
Vi lechos cubiertos con frazadas grises idénticas.
Vi hombres de mirada sombría sosteniendo mujeres desnudas
mientras las maguereaban con agua fría.
¿Era para calmarles los nervios o castigo?

 Fui a visitar a mi amigo Bob quien me dijo:
"Alcanzamos lo real cuando vencimos
       la seducción de las imágenes".
Yo estaba dichoso, hasta que me di cuenta
de que tal abstinencia nunca sería posible para mí.
Me sorprendí mirando por la ventana.

 El padre de Bob llevaba a su perro a pasear.
Se movía dolorosamente; el perro lo aguardaba.
No había nadie más en el parque, sólo árboles desnudos
con una infinidad de formas trágicas
que hacían más difíciles las cosas.


Charles Simic ( "Gods and Devils", 1990)


miércoles

LOUISE BOURGEOIS, escultora del dolor.


" Con el mes de mayo, el pasado lunes, fallecía a la edad de 98 años en Nueva York Louise Bourgeois (París, 1911), una de las figuras clave para entender el arte occidental de las últimas décadas. El propósito de comprender en unas cuantas líneas el valor de la tarea que esta artista realizó, en penumbra y bajo las luces de un reconocimiento tardío, necesariamente tiene que bordear la sombra larga de su iconicidad para penetrar en los variados aspectos en los que su vida marcó hitos para el mundo del arte.

Ya desde una perspectiva puramente material su contribución es relevante. Con constancia pasmosa desarrolló durante varias décadas una amplia producción artística en las disciplinas de la escultura, la instalación y el dibujo, rica en su uso de los materiales y al servició de una iconografía terrible y personal. Las imágenes recurrentes en su obra son figuras simbólicas un mundo interior único, formas nacidas directamente de su experiencia personal. Bourgeois fue una de esas artistas genuinas que no conciben un espacio entre la vida y la obra, de modo que su primera herramienta era la memoria, y su único tema siempre la propia biografía (...)"



Anoche al final hice una pequeña reseña en memoria de Bourgeois. Puede leerse completa en el periódico Nueva Tribuna -más o menos aquí-.



MENOS ROSAS*

Me regaló un libro de poemas
sin fecha ni dedicatoria. Entonces
era un libro sin un vector sobre los versos
que señalara sus ojos, y no era
andamio de nuestra historia
ni estaba superpuesta entre líneas
la menor señal de su existencia.
Me regaló un libro sin publicidad
subliminal de lo que él sentía
por mí lo que él sentía allí no importaba:
por eso lavó las manos de su perfume
antes de ponerlo en las mías.
Era la primera vez que me regalaban
una casa vacía
una ventana abierta
una selva virgen.

Por eso cada vez que vuelvo allí pienso
en su generosidad, cada vez que lo leo
y se lo devuelvo

- en tristes cómodos plazos.



martes

BOURGEOIS





Louise Bourgeois se murió ayer con mayo.
"El arco de la histeria" fue la primera obra de
arte contemporáneo que me hizo daño, ya siempre.
(No quiero decir nada que pueda ser mentira)
Esa vida significaba cosas para mí.






VENUS





(...)
                          II

Luego las varices de las que fueran diosas
iban atándolas a condiciones terrenas:
esas raíces trenzaban sus piernas
las hundían poco a poco en el asfalto.
Inclinadas al ocaso, sin crueldad siquiera
como una vela que se derrite
una luz que se extingue, sus cuerpos marchitos.
Las mujeres hermosas 
cruzando el paso de las estaciones.
Se las tragaba la tierra.


La niebla había emborronado sus rostros, entretanto
yo avanzaba al corazón del bosque.