sábado
VÍSCERA
exterior, umbilical
Creo que tengo miedo del futuro. Siempre he tenido miedo del futuro. Creo que voy a hacerme cortar el pelo, ¿qué le parece?
Clarice Lispector
Creo que tengo miedo del futuro. Siempre he tenido miedo del futuro. Creo que voy a hacerme cortar el pelo, ¿qué le parece?
Clarice Lispector
lunes
TOCADISCOS.mayo
música, spotify
1/ That's entertaiment MORRISEY
2/ I thought I saw your face today SHE & HIM
3/ Everything I see EXSONVALDES
4/ Blue flower/blue flame DESTROYER
5/ Top ranking BLONDE REDHEAD
6/ Dictionary THE GO FIND
7/ Big bird in a small cage PATRICK WATSON
8/ Slip into your skin PATRICK WATSON
9/ Blackberry stone LAURA MARLING
10/ You don't own me now RASPUTINA
11/ New romantic LAURA MARLING
12/ Near of the edge of something beautiful EXSONVALDES
13/ Mistaken identify JOE JALLY
14/ For what it's worth BUFFALO SPRINGFIELD
15/ Out of our minds MELISSA AUF DER MAUR
16/ For an hour with you J. TILLMAN
17/ Stones in my heavy bag JOSEPHINE FOSTER
18/ Tearing up the oxigen MARITIME
19/ Dictator's lament PAPERCUTS
20/ PS STRIKEN CITY
21/ Baby, you're in luck BROKEN SOCIAL SCENE
22/ Santa Maria de Feira DEVENDRA BANHART
23/ Gone forever THE RAVEONETTES
Puedes escucharlo en Spotify clicando aquí
o cambiar de disco clicando aquí.
sábado
LAGARTOS, a veces también dragones.
umbilical
Sin embargo, ayer llovió, y hoy en el aire hay presagios de dragones.
Antonio Santo
En la televisión
tras el apagón analógico sólo se ven
un par de canales locales, menudas reposiciones
de tu vida, vistas desde fuera, interferidas
por un ruido blanco invernal.
Off. Recuerdo.
Retuerzo la escalera hasta el súper,
siempre pienso en lo que robo de tu alacena
para saber que es lo que necesito
(y compré el primer helado del verano.)
Los niños de la calle se recortan
contra el marco de la ventana, mutilados,
nada saben sus cuerpos de la Gestalt
y nada quieren saber mis ojos: son niños
con su forma de gatella de niño y juegan
al ritmo en el que el ventilador
esparce sus voces disparatadas en
ciertos trozos soleados de la acera,
o siembra este humo dulce verde
en césped artificial sobre la losa.
Hoy va bien
ser un bicho que poliniza
brotes psicóticos entre los geranios,
que muere en las manos de esos niños
rotos en sus omatidios, despiezado
de la tele, del súper, de la ventana
y del humo que ha cultivado
formas de dragones en mi pecho.
Antonio Santo
En la televisión
tras el apagón analógico sólo se ven
un par de canales locales, menudas reposiciones
de tu vida, vistas desde fuera, interferidas
por un ruido blanco invernal.
Off. Recuerdo.
Retuerzo la escalera hasta el súper,
siempre pienso en lo que robo de tu alacena
para saber que es lo que necesito
(y compré el primer helado del verano.)
Los niños de la calle se recortan
contra el marco de la ventana, mutilados,
nada saben sus cuerpos de la Gestalt
y nada quieren saber mis ojos: son niños
con su forma de gatella de niño y juegan
al ritmo en el que el ventilador
esparce sus voces disparatadas en
ciertos trozos soleados de la acera,
o siembra este humo dulce verde
en césped artificial sobre la losa.
Hoy va bien
ser un bicho que poliniza
brotes psicóticos entre los geranios,
que muere en las manos de esos niños
rotos en sus omatidios, despiezado
de la tele, del súper, de la ventana
y del humo que ha cultivado
formas de dragones en mi pecho.
jueves
FUEGOS FATUOS
espacio imaginario, umbilical
* (Ahora, 9 de mayo)
(Ahora y siempre)
De facto
psicosomático,
un cansancio espía
por la rendición de las armas
en defensa propia
En pelotón de fusilamiento voluntario
En pelotón de fusilamiento voluntario
todos esos cuerpos y el mío
animales con forma de baliza
en la espiral, y todos estos meses
en la espiral, y todos estos meses
masticando soliloquios
de fiera enjaulada:
Quienfuera siempre estuvo al otro lado
Quienfuera siempre estuvo al otro lado
de muchos rostros, de muchas manos
para el deseo de muchas
voces que gritar
mi nombre que pasa por el aro con instinto
pronominal y suicida.
- o pequeños balanceos juveniles.
Pero los amantes pierden
gravedad
consistencia, y se acompasan
en el corazón de las taquicardias.
Como el cadáver que ya es mar por dentro
mar en bolsas de plástico que flotan más arriba
en perspectiva cromática
¡más lejos!
Miro hacia atrás
miro mi ruina romántica y cuesta
distinguir la naturaleza de los ojos ávidos
la línea de los hombros
las caderas que sudan. Me vuelvo
en la distancia serena
veo la bóveda celeste que los recicla en azules.
Quienfuera, ahora* después
de todo salpican tus lunares radiactivos. Tus lunares
in memoriam para luego
tus lunares atajando el nacimiento de los mitos
las historias de cuerpos celestes
y cartas de amores astrales.
Sus fuegos fatuos vertidos
hasta la saliva de las olas
que me huelo a podrido desde aquí.
miércoles
NICOTINA pero sobre todo ceniza.
umbilical12 de junio. Pero me da lo mismo. Más o menos.
MONIKA GRYGIER o las semanas en travelling
exterior, plástica
MIÉRCOLES POR LA MAÑANA-EN NOVIEMBRE
JUEVES A LAS 21:10 EN LA CIUDAD
VIERNES A LAS 22:40 EN LA CIUDAD
10:40 EN LA CIUDAD
LAS 23:20 EN LA CIUDAD
Caligrafías de lo urbano, planimetrías de aquello construido, perímetros de un espacio quizás real, quizás imaginado, la hora y el tiempo preciso o dudoso en un rincón de la ciudad. Al mismo tiempo paisajes urbanos y paraurbanos y tiempos del alma. Y, porque no, una sólida poesía del paisaje urbano.
Jaume Fábrega
He encontrado las pinturas de Monika perdiendo el tiempo en la red por costumbre, por casualidad. No puedo perder más poner en letras de molde el gusto de descubrir poco a poco suburbios en sus pinturas, así que cuelgo el memorándum de placeres a medias por buena costumbre, por compartir. Pero acudan a las fuentes, demonio.
martes
UN MOTOR DE DOS TIEMPOS explora vías de escape
aullido, ni en verso, umbilical
De repente pierde todo sentido seguir hablando con uno mismo, qué decir de tenerse una charla interesante. Gestas un narrador creativo, abrillantas la plata cada día. Luego sólo refleja más y más tu cansancio. Una idea divertida -la atesoras y te ríes bajo o la inviertes. Luego más, hasta forzar la maquinaria para reírte sola, para sacar a relucir una imagen que hable en la plata.
Brillante: conforme a alguna especulación sin memoria de su original. También ahora. Cualquier espejo carga con sus distorsiones, y ahí estás, hablando sola.
Buscar justificación, o mejor no pensar, no es autocomplacencia.
O cerrar los ojos fuerte y ver formas iridisadas.
Todo este lloriqueo oblicuo y espía. Echa de comer signos de interrogación a tus gallinas cluecas. Visualiza la tripa rota como una manguera que patalea furiosa. Lo llamas así, por llamarlo de algún modo. Lo llamas así por no dar un espectáculo. Escoges trozos de cuadros cubistas por recomponer la noche pero sabes que la noche es mejor en brazos de alguien, y por alguna razón nadie dice nada. También ahora: sigues hablando sola. Ahora cleptómana de imágenes y zalamera, pordioseando la entraña que asegure es natural sentirse sola en medio de la noche.
Buscar bolas de cristal como modos amables de refugio:
cápsulas del tiempo, drogas de diseño. Aquí
reventar las letras del nombre propio, granos en el culo.
¿Qué? No te atreves a gritar por no despertar a los vecinos. Por no agitar la piedra de la locura en tu cabeza -no se note su infantilismo, su tañido de sonajero. Por no dar un espectáculo es preferible el montón de baratija tipografía. Preferirías estar comiéndole la polla a alguien. Pero has espoleado una y otra vez los caballos blancos de todas las conversaciones y las sábanas azules.
Buscar castillos en el aire viciado del aliento. Subrayar los versos
vahídos en los cristales. Los cristales
de las bolas de cristal, de las burbujas de gas de la tripa
que ondea, los sólidos cristales del salegar
que ofrecer -estuve llorando y me acordé de ti-.
Algo parece superar la línea de flotación.
Te vas amurallando de metáforas, qué expresión tan elegante de cobardía. Bienvenida al pozo de los deseos, y cuidado con el perro. Si ya no te soportas gime como una puta o llora, di al fin que estás sola. Que echas de menos como era antes. Que has caído por tu propio peso, en tu misma trampa. También ahora, y todavía no es suficiente: ¿el resto de la noche sin criptografía? Planteas eliminarme y no parecer desquiciada. Nadie sabrá qué te guardas bajo llave: un gesto confesional tiene que ser lamentable, este exceso: exceder las formas buenas: claramente exagerar: excretar. Nadie sabe comportarse cuando ve llorar a otro. Cuando lo ve cagarse en todo casi nunca hay una respuesta apropiada.
Buscar gas, aliento, aire.
Sal, castillos, arena.
Humores, llanto, mar.
Aviones, jeeps, barcos de vela.
sábado
SE BUSCA
micropoema, ni en verso, umbilicalAmante con gran
biblioteca,
para cubrirme
las necesidades
de cuento.
SIOUX
aullido, ni en verso, umbilical
El mundo gira, dime eso la próxima vez que nos veamos. Mi padre me señalaba las velas y decía ¿ves? ya has dado 10, 12, 20 vueltas al sol: es sólo una cuestión de tiempo. La respuesta universal, y ciertamente lo es.
Pero luego ya pasaremos a profundizar en otros aspectos, fingiremos que nos interesan hasta que lo consigamos. Esta ciudad es un asco, qué falta de respeto, vi a tu hermana el otro día. Por concretar, ¿qué tal el curro? Me contarás. Te daré mis palmaditas de moral en el hombro. Esto es lo que yo pienso, pero tú ya lo sabes, tú ya sabes que estamos diciendo nada. Aún así. Iremos sacando papelitos de la bolsa de topics, el juego va así: tú me haces de pitonisa primero y luego yo a ti. Salud. Dinero. Amor. Y también Sexo. Y también Literatura. Y también Drogas. No es hastío vital, es que no me abrazan en el cine.
Un pez naranja entre la marea de gente sudando.
Un señor con un diapasón timbrando el gemido de tu sexo.
Una muestra gratuita de afecto y no de perfume.
Una almohada con la forma de tu cuerpo por la noche.
Una fotografía haciéndose ventana de repente.
Un mariachi en tu balcón cantando Clavelitos.
Un testigo de Jehová te pide tu número de teléfono.
Un momento de certidumbre cristalino entre los ojos.
Y ya no te vuelves a encerrar a escribir poemas. Ni siquiera te sientes mal cuando desconectas y parece que no serás capaz de nuevo. Y ya la necesidad de orden nunca estará por encima de los aullidos de los perros. Porque vas a explotar ahora entre todos nosotros. Subes a bailar sobre los capos de los coches, quiebras sus lunas hasta el estado menguante. Abres mucho la boca a los tubos de escape, haces formas con el humo. Vas al supermercado con las bragas en la cabeza y dices "quédese el cambio". No tienes excusa. Quién te ha visto y quién te ve,
becado,
oficinista,funcionario,
camarero,
músico de cámara,
astrofísico,
brillante universitario
¿dónde has estado toda tu vida,
mientras el mundo giraba?
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