sábado

VÍSCERA




Creo que tengo miedo del futuro. Siempre he tenido miedo del futuro. Creo que voy a hacerme cortar el pelo, ¿qué le parece?

Clarice Lispector

jueves

4:28








lunes

TOCADISCOS.mayo




1/ That's entertaiment    MORRISEY
2/ I thought I saw your face today    SHE & HIM
3/ Everything I see    EXSONVALDES
4/ Blue flower/blue flame    DESTROYER
5/ Top ranking    BLONDE REDHEAD
6/ Dictionary    THE GO FIND
7/ Big bird in a small cage   PATRICK WATSON
8/ Slip into your skin    PATRICK WATSON
9/ Blackberry stone    LAURA MARLING
10/ You don't own me now    RASPUTINA
11/ New romantic    LAURA MARLING
12/ Near of the edge of something beautiful    EXSONVALDES
13/ Mistaken identify    JOE JALLY
14/ For what it's worth    BUFFALO SPRINGFIELD
15/ Out of our minds    MELISSA AUF DER MAUR
16/ For an hour with you    J. TILLMAN
17/ Stones in my heavy bag    JOSEPHINE FOSTER
18/ Tearing up the oxigen    MARITIME
19/ Dictator's lament    PAPERCUTS
20/ PS    STRIKEN CITY
21/ Baby, you're in luck    BROKEN SOCIAL SCENE
22/ Santa Maria de Feira    DEVENDRA BANHART
23/ Gone forever    THE RAVEONETTES


    

Puedes escucharlo en Spotify clicando aquí
o cambiar de disco clicando aquí.

sábado

LAGARTOS, a veces también dragones.

Sin embargo, ayer llovió, y hoy en el aire hay presagios de dragones.

Antonio Santo




En la televisión
tras el apagón analógico sólo se ven
un par de canales locales, menudas reposiciones
de tu vida, vistas desde fuera, interferidas
por un ruido blanco invernal.

Off. Recuerdo.
Retuerzo la escalera hasta el súper,
siempre pienso en lo que robo de tu alacena
para saber que es lo que necesito
(y compré el primer helado del verano.)

Los niños de la calle se recortan
contra el marco de la ventana, mutilados,
nada saben sus cuerpos de la Gestalt
y nada quieren saber mis ojos: son niños
con su forma de gatella de niño y juegan

al ritmo en el que el ventilador
esparce sus voces disparatadas en
ciertos trozos soleados de la acera,
            o siembra este humo dulce verde
            en césped artificial sobre la losa.

Hoy va bien
ser un bicho que poliniza
brotes psicóticos entre los geranios,
que muere en las manos de esos niños
rotos en sus omatidios, despiezado
de la tele, del súper, de la ventana
y del humo que ha cultivado
formas de dragones en mi pecho.



viernes

POEMA VISUAL MUDO





tu luz apenas
 cambia el poema.





jueves

FUEGOS FATUOS


(Ahora, 9 de mayo)
   (Ahora y siempre)


                                             De facto
psicosomático,
un cansancio espía
por la rendición de las armas 
en defensa propia
En pelotón de fusilamiento voluntario
todos esos cuerpos      y el mío
animales con forma de baliza
en la espiral, y todos       estos meses 
masticando soliloquios 
de fiera enjaulada:
Quienfuera siempre estuvo al otro lado 
de muchos rostros, de muchas manos 
para el deseo de muchas 
voces que gritar 
mi nombre que pasa por el aro      con instinto

pronominal y suicida.

- o pequeños balanceos juveniles.

Pero los amantes pierden 

gravedad
consistencia, y se acompasan 
en el corazón         de las taquicardias. 
Como el cadáver que ya es mar por dentro
mar en bolsas de plástico que flotan       más arriba
en perspectiva      cromática                                            
  ¡más lejos! 
Miro hacia atrás
miro mi ruina romántica y cuesta 
distinguir la naturaleza de los ojos ávidos
la línea de los hombros
las caderas que sudan. Me vuelvo 
en la distancia serena
veo la bóveda celeste que los recicla en azules.

Quienfuera, ahora*      después 
de todo salpican tus lunares radiactivos. Tus lunares 
in memoriam para        luego 
tus lunares atajando el nacimiento de los mitos
las historias de cuerpos celestes
y cartas de amores astrales.
Sus fuegos fatuos       vertidos 
hasta la saliva de las olas






que me huelo a podrido desde aquí.



miércoles

NICOTINA pero sobre todo ceniza.


Desde que escribí aquello justo hoy un año maraña. Han cambiado demasiadas cosas y es frustrante ver que justo de aquello no me puedo retractar todavía. No hay manera -de coger el toro por los cuernos-, no hay manera, oye.


12 de junio. Pero me da lo mismo. Más o menos.

MONIKA GRYGIER o las semanas en travelling


MIÉRCOLES POR LA MAÑANA-EN NOVIEMBRE 


 JUEVES A LAS 21:10 EN LA CIUDAD


 VIERNES A LAS 22:40 EN LA CIUDAD



 10:40 EN LA CIUDAD



LAS 23:20 EN LA CIUDAD


Caligrafías de lo urbano, planimetrías de aquello construido, perímetros de un espacio quizás real, quizás imaginado, la hora y el tiempo preciso o dudoso en un rincón de la ciudad. Al mismo tiempo paisajes urbanos y paraurbanos y tiempos del alma. Y, porque no, una sólida poesía del paisaje urbano.

Jaume Fábrega



He encontrado las pinturas de Monika perdiendo el tiempo en la red por costumbre, por casualidad. No puedo perder más poner en letras de molde el gusto de descubrir poco a poco suburbios en sus pinturas, así que cuelgo el memorándum de placeres a medias por buena costumbre, por compartir. Pero acudan a las fuentes, demonio.

martes

UN MOTOR DE DOS TIEMPOS explora vías de escape



De repente pierde todo sentido seguir hablando con uno mismo, qué decir de tenerse una charla interesante. Gestas un narrador creativo, abrillantas la plata cada día. Luego sólo refleja más y más tu cansancio. Una idea divertida -la atesoras y te ríes bajo o la inviertes. Luego más, hasta forzar la maquinaria para reírte sola, para sacar a relucir una imagen que hable en la plata.
Brillante: conforme a alguna especulación sin memoria de su original. También ahora. Cualquier espejo carga con sus distorsiones, y ahí estás, hablando sola.

Buscar justificación, o mejor no pensar, no es autocomplacencia.
O cerrar los ojos fuerte y ver formas iridisadas.


Todo este lloriqueo oblicuo y espía. Echa de comer signos de interrogación a tus gallinas cluecas. Visualiza la tripa rota como una manguera que patalea furiosa. Lo llamas así, por llamarlo de algún modo. Lo llamas así por no dar un espectáculo. Escoges trozos de cuadros cubistas por recomponer la noche pero sabes que la noche es mejor en brazos de alguien, y por alguna razón nadie dice nada. También ahora: sigues hablando sola. Ahora cleptómana de imágenes y zalamera, pordioseando la entraña que asegure es natural sentirse sola en medio de la noche.

Buscar bolas de cristal como modos amables de refugio:
cápsulas del tiempo, drogas de diseño. Aquí
reventar las letras del nombre propio, granos en el culo.



¿Qué? No te atreves a gritar por no despertar a los vecinos. Por no agitar la piedra de la locura en tu cabeza -no se note su infantilismo, su tañido de sonajero. Por no dar un espectáculo es preferible el montón de baratija tipografía. Preferirías estar comiéndole la polla a alguien. Pero has espoleado una y otra vez los caballos blancos de todas las conversaciones y las sábanas azules.

Buscar castillos en el aire viciado del aliento. Subrayar los versos

vahídos en los cristales. Los cristales
de las bolas de cristal, de las burbujas de gas de la tripa
que ondea, los sólidos cristales del salegar
que ofrecer -estuve llorando y me acordé de ti-.
Algo parece superar la línea de flotación.



Te vas amurallando de metáforas, qué expresión tan elegante de cobardía. Bienvenida al pozo de los deseos, y cuidado con el perro. Si ya no te soportas gime como una puta o llora, di al fin que estás sola. Que echas de menos como era antes. Que has caído por tu propio peso, en tu misma trampa. También ahora, y todavía no es suficiente: ¿el resto de la noche sin criptografía? Planteas eliminarme y no parecer desquiciada. Nadie sabrá qué te guardas bajo llave: un gesto confesional tiene que ser lamentable, este exceso: exceder las formas buenas: claramente exagerar: excretar. Nadie sabe comportarse cuando ve llorar a otro. Cuando lo ve cagarse en todo casi nunca hay una respuesta apropiada.

Buscar gas, aliento, aire.
Sal, castillos, arena.
Humores, llanto, mar.
Aviones, jeeps, barcos de vela.


sábado

SE BUSCA



Amante con gran
                    
                              biblioteca,

para cubrirme

            las necesidades
                                      de cuento.



viernes

CRUMB es una onomatopeya


SIOUX

El mundo gira, dime eso la próxima vez que nos veamos. Mi padre me señalaba las velas y decía ¿ves? ya has dado 10, 12, 20 vueltas al sol: es sólo una cuestión de tiempo. La respuesta universal, y ciertamente lo es.
Pero luego ya pasaremos a profundizar en otros aspectos, fingiremos que nos interesan hasta que lo consigamos. Esta ciudad es un asco, qué falta de respeto, vi a tu hermana el otro día. Por concretar, ¿qué tal el curro? Me contarás. Te daré mis palmaditas de moral en el hombro. Esto es lo que yo pienso, pero tú ya lo sabes, tú ya sabes que estamos diciendo nada. Aún así. Iremos sacando papelitos de la bolsa de topics, el juego va así: tú me haces de pitonisa primero y luego yo a ti. Salud. Dinero. Amor. Y también Sexo. Y también Literatura. Y también Drogas. No es hastío vital, es que no me abrazan en el cine.

Olvida todo esto. Ahora busca una imagen bonita y préndetela del ojal. Ahora:

Un pez naranja entre la marea de gente sudando.
Un señor con un diapasón timbrando el gemido de tu sexo.
Una muestra gratuita de afecto y no de perfume.
Una almohada con la forma de tu cuerpo por la noche.
Una fotografía haciéndose ventana de repente.
Un mariachi en tu balcón cantando Clavelitos.
Un testigo de Jehová te pide tu número de teléfono.
Un momento de certidumbre cristalino entre los ojos.

 Y ya no te vuelves a encerrar a escribir poemas. Ni siquiera te sientes mal cuando desconectas y parece que no serás capaz de nuevo. Y ya la necesidad de orden nunca estará por encima de los aullidos de los perros. Porque vas a explotar ahora entre todos nosotros. Subes a bailar sobre los capos de los coches, quiebras sus lunas hasta el estado menguante. Abres mucho la boca a los tubos de escape, haces formas con el humo. Vas al supermercado con las bragas en la cabeza y dices "quédese el cambio". No tienes excusa. Quién te ha visto y quién te ve, 
becado,
oficinista,
funcionario,
camarero,
músico de cámara,
astrofísico,
brillante universitario

¿dónde has estado toda tu vida,
mientras el mundo giraba?