domingo
TEORÍA DEL COLOR
umbilical
- El cielo pesa mucho,
estoy intentando arreglarlo.
- No me improvises poemas a estas horas, nena.
sábado
GUADIEL
interior
Estoy ilustrando un par de libros para Guadiel, esto es lo primero que les he mandado.
"Tarde o temprano llega alguien que confía en tu trabajo", alguien me dijo eso. A mí me sigue pareciendo un encontronazo con el mundo.
viernes
TRAMOYA*
umbilical
1
* para leer despacio.
* para leer despacio.
Ya amaneciendo, echan la persiana para no tener noticias del frente frío de la mañana. Lo hacen para no saber.
Una mujer regurgita las mariposas disecadas de su estómago, como cadenetas de hombrecitos inocentes de papel, en una esquina; sólo que sus hombrecitos no son nada inocentes. Su sombra clavada en la pared con alfileres tiene el mal gusto de una resaca agorera. Los ojos entornados de la persiana proyectan claros de bosque en la estancia por los que la calle les espía: es el mundo ahora un traje de luces, opresivo y bello en la entrepierna.
El interlocutor la llama con la voz "seda". Le dice que tenemos por ahí dentro un hueso que es el del sexo y la locura, que si le agarran a uno de ahí ya no hay manera de escaparse. Ella se acerca despacio a compartir las migajas que quedaron entre las sábanas, las penas con pan son menos- eso cree, porque no supo nunca bien la diferencia. Nadie les dijo que no es necesario ser consecuente con las metáforas, que nada les debían.
Avanza el día y todo se oscurece, ellos repiten siempre los mismos estúpidos gestos automáticos. Esta habitación sin puertas se defenestra en la noche.
AUTOBOMBO Y PLATILLO.
umbilical, universal
Susana me ha querido dedicar un hueco en su blog, entre alfombra y alfombra roja, para que cuente mis paridas y haga lo mío, que es zapatear sobre las mesas mientras alguien dispara. Fingirse una mujer orquesta. Ahí (aquí) queda.
lunes
C'EST TOUT
umbilical
Por "ahora" digamos: estos días porosos de crema y nata montada a la postre, sin la guinda roja que dice que ya está todo vendido. Las esquinas de esta ciudad se nos van haciendo translúcidas, se nos ve venir de lejos. Y no hay manera de pasar página, es la curiosidad la que bendice la mesa en este banquete platónico. Apuntala luz en la caja negra de nuestro accidente, luz arrojada -valiente- sobre los años, luz que me llevo desde los años luz a los que estás ahora. Digamos: en Madrid, al menos, dan gato por gato.
jueves
SEROTONINA. Cabo de Gata
ni en verso, umbilical
Podrían haberme enseñado atar cabos
con un juego mnemotécnico como aquél
que usaban para la lazada del zapato.
Tendría bien atados los poemas.
con un juego mnemotécnico como aquél
que usaban para la lazada del zapato.
Tendría bien atados los poemas.
miércoles
SIDERURGIA. a pico y pala
ni en verso, umbilical
Presenten armas subjuntivas.
A-------------------------------------------------------------B: línea de fuego.
A. Se dejaba la piel.
B. Admitía el derecho al roce.
A. Dio con sus huesos en prisión.
B. "Libertad condicional, pajarito".
A. No minaron su constancia.
B. Ardía en sus adentros vuelcos de estómago.
A. Doblaba las campanas a cuarto creciente.
B. "Objetivo a las 12 en punto".
A. No se le caían los anillos por más que tanteara el terreno.
B. "No era de hojalata el tipo".
A+B Avanzaban posiciones parapetados de la metralla en la metáfora: se decían mentiras acertadísimas, abrían sus carnes. Forjaron ficciones, probaron fundirse. A punto en la fragua.
Fueron teloneros de acero en giros inesperados. Desplegaron con mano de hierro una cortina de humo.
. Triste y alhambrada sea la noche que sepan que todo se oxida.
A-------------------------------------------------------------B: línea de fuego.
A. Se dejaba la piel.
B. Admitía el derecho al roce.
A. Dio con sus huesos en prisión.
B. "Libertad condicional, pajarito".
A. No minaron su constancia.
B. Ardía en sus adentros vuelcos de estómago.
A. Doblaba las campanas a cuarto creciente.
B. "Objetivo a las 12 en punto".
A. No se le caían los anillos por más que tanteara el terreno.
B. "No era de hojalata el tipo".
A+B Avanzaban posiciones parapetados de la metralla en la metáfora: se decían mentiras acertadísimas, abrían sus carnes. Forjaron ficciones, probaron fundirse. A punto en la fragua.
Fueron teloneros de acero en giros inesperados. Desplegaron con mano de hierro una cortina de humo.
. Triste y alhambrada sea la noche que sepan que todo se oxida.
domingo
COCO.flores para un capullo
universal
Nuevas formas de romanticismo:
Ella me dibuja un corazón en el pecho, pero a la derecha, para que sea un corazón diestro que utilice el hemisferio cerebral izquierdo. Un corazón analítico que haga de contrapeso al otro.
Yo me acuerdo del infierno de Dante y le escribo a la altura del corazón: «quien entre aquí, que abandone toda esperanza».
Atajos:
La chica era bonita, escribió. Ahora bien, ¿bonita cómo? ¿Bonita como una tragedia griega? ¿O tenía una belleza tranquila y serena como una mañana de verano? Hay muchos tipos de belleza. El Gran Cañón del Colorado también es bonito, pero puede ser peligroso asomarse.
Quizá lo mejor era limitarse a decir que era rubia. Pero hay muchos tipos de rubias. Y no sólo está el tono del color: también el corte de pelo, si es liso o rizado, etc. ¿Y los ojos? ¿Y la nariz? ¿Y la boca? Tantas cosas por describir minuciosamente.
La chica se parecía a Jean Seberg en Al final de la escapada, escribió finalmente. Y quien no se la imaginara, que viera la película.
Ella me dibuja un corazón en el pecho, pero a la derecha, para que sea un corazón diestro que utilice el hemisferio cerebral izquierdo. Un corazón analítico que haga de contrapeso al otro.
Yo me acuerdo del infierno de Dante y le escribo a la altura del corazón: «quien entre aquí, que abandone toda esperanza».
Atajos:
La chica era bonita, escribió. Ahora bien, ¿bonita cómo? ¿Bonita como una tragedia griega? ¿O tenía una belleza tranquila y serena como una mañana de verano? Hay muchos tipos de belleza. El Gran Cañón del Colorado también es bonito, pero puede ser peligroso asomarse.
Quizá lo mejor era limitarse a decir que era rubia. Pero hay muchos tipos de rubias. Y no sólo está el tono del color: también el corte de pelo, si es liso o rizado, etc. ¿Y los ojos? ¿Y la nariz? ¿Y la boca? Tantas cosas por describir minuciosamente.
La chica se parecía a Jean Seberg en Al final de la escapada, escribió finalmente. Y quien no se la imaginara, que viera la película.
K.
sábado
AGUA
umbilical
Y bien, ya tienes lo que querías:
estoy enamorada de ti.
¿Piensas
hacer
algo al respecto?
estoy enamorada de ti.
¿Piensas
hacer
algo al respecto?
miércoles
CERRAR LA PUERTA y tirar la llave
umbilical
Me preguntaba cuál sería el significado de "taquicardia" en su lengua y no en su pecho. Acabé por caer en la cuenta de los dientes de la llave, de súbito -no la de su corazón.
La criptografía de la mordedura, las claves tan singulares en cada boca, invitando entrar a lugares poco comúnes. Tararean nuestras lenguas más sensibles la melodía húmeda y oscura: esa llave bajo la lengua: "taquicardia". Que paladeo con su sabor a óxido y tintinea parecido a la sangre.
Con esas claves, voy pensando, se forja en lenguaje. Se encarnan los lectores más delicados en San Pedro justo aquí. Florecen heridas moradas en cada piel sólo de pensarlo; se clava en los cerrojos de cada pupila y, a veces, se abren con asombro a los pies de la letra.
Una vez yo tuve un clave de la palabra "cicatriz", lo recordé el otro día mientras estaba en otra cosa. Me pregunto a dónde quería llegar, si alguna puerta me hubiera abierto. A la planificación complicada de la metáfora, ahora. Es una salida de emergencia sin escapatoria.
Perdí la llave, ése es el caso, como ahora chirría en un cuarto lejano la certeza que hube tenido de esas taquicardias suyas: qué será lo que piensa cuando le bombea así la sangre. Pero no hay que afectarse, la sangre infectada de literatura bien lo sabe: que la realidad es hoy como nunca letras desmoldadas y gente como yo que es un desastre con las llaves.
La criptografía de la mordedura, las claves tan singulares en cada boca, invitando entrar a lugares poco comúnes. Tararean nuestras lenguas más sensibles la melodía húmeda y oscura: esa llave bajo la lengua: "taquicardia". Que paladeo con su sabor a óxido y tintinea parecido a la sangre.
Con esas claves, voy pensando, se forja en lenguaje. Se encarnan los lectores más delicados en San Pedro justo aquí. Florecen heridas moradas en cada piel sólo de pensarlo; se clava en los cerrojos de cada pupila y, a veces, se abren con asombro a los pies de la letra.
Una vez yo tuve un clave de la palabra "cicatriz", lo recordé el otro día mientras estaba en otra cosa. Me pregunto a dónde quería llegar, si alguna puerta me hubiera abierto. A la planificación complicada de la metáfora, ahora. Es una salida de emergencia sin escapatoria.
Perdí la llave, ése es el caso, como ahora chirría en un cuarto lejano la certeza que hube tenido de esas taquicardias suyas: qué será lo que piensa cuando le bombea así la sangre. Pero no hay que afectarse, la sangre infectada de literatura bien lo sabe: que la realidad es hoy como nunca letras desmoldadas y gente como yo que es un desastre con las llaves.
A DURAS PENAS
interior
Siempre fue mejor midiendo las distancias que ocupando los espacios. Tanto es así que prefería quedarse más cerca de la puerta que de la ventana:
"Nunca sabe uno cuando tendrá que improvisar una huída."
"Nunca sabe uno cuando tendrá que improvisar una huída."
martes
A GRANDES RASGOS
interior, ni en verso
No era desde luego nada de otro mundo
-nada floreado
ni puntiagudo ni exótico-
y la primera impresion era por defecto:
nadie diría que fuese desagradable
en sus medidas, en los ojos de piedra
convidados al espectáculo del mundo.
Y sin embargo era hermosa, tranquila-
mente iba socavando en los días
aquello que dicen
de las primeras impresiones.
Iba, desvariando en armonías
de redondez y hechura.
Diría con miedo de acertar
que en la luz adecuada cualquiera,
cualquiera podía enamorarse de ella.
-nada floreado
ni puntiagudo ni exótico-
y la primera impresion era por defecto:
nadie diría que fuese desagradable
en sus medidas, en los ojos de piedra
convidados al espectáculo del mundo.
Y sin embargo era hermosa, tranquila-
mente iba socavando en los días
aquello que dicen
de las primeras impresiones.
Iba, desvariando en armonías
de redondez y hechura.
Diría con miedo de acertar
que en la luz adecuada cualquiera,
cualquiera podía enamorarse de ella.
NOCHES ÁRTICAS. Los anales de nuestra historia.
interior
- Vuelve por favor, te prometo esta vez que me dejaré dar por culo.
lunes
PERDERSE EN LOS PAPELES
interior, umbilical
Fragmento mínimo de una novela inventada para dar molde a unas letras que llegaron sin venir a cuento y no dejaron dirección a la que escribirles. La llamaremos "Perderse en los papeles", porque me viene muy bien para ilustrarla con un dibujo no tan antiguo.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
