Es por poco que no puedo entrar el en frigorífico,
y cerrar la puerta para ver bajo una luz azulada
dos docenas de huevos y salsas caducadas sin abrir,
escuchando a mi familia discutir, comer a mediodía,
con la piel enrojecida de ternera y un alivio de agosto
que muestra su fea cara de dictador témpano de hielo
aguijonea el alma de las noches en que es demasiado tarde
y desarrapada en la calle muerta y todavía lejos de casa
o de la cama del amor o del calor de algunos cuerpos
puedo gritar con horror oh dios un tomate que habla
con el crecimiento cristalino hipertrófico en las sienes
dentelleando a través del cerebro su guadaña helada,
copulando con el dolor mientras la sangre se dilata
y abre fallas en mis pliegues en mi lágrimal marmolino
en mis uñas tumefactas en el cabello de estrellas azules
y en los huesos que vibran su metáfisis como diapasones
electro-compulsivamente muriendo en mi cámara blanca
y después de algunos años despertar albina y desnuda y
anfetamínica famélica fluor e indiferente pasear los parques
las mismas calles sus casas con los mismos corazones dentro
reirme con los dientes blancos y decir no lo hagáis en casa.

No soy la alta rubia cimbreante mujer que me cruzo,
desde luego que me estrello contra su perfil egipcio.

No soy las que se untan y se adornan y fuman Nobel,
yo salí de casa a la librería a ras de suelo.

No soy las que se pasean con vestidos floreados
mi piel hoy es marchita mi gesto mi turbulencia.

No me cultivé en el extranjero no tomé vacaciones
como las mujeres contentadizas de las tertulias.

No me promete el futuro ni siquiera me excita
sí a mis mujeres conocidas en los museos de cera.

No fui de compras al centro ni tampoco iré mañana
con las mujeres arracimadas del color del vino.

No me negué a ningún hombre no tuve la compostura
la reserva el recato de las mujeres de mi familia

No habrá ni una caricia que sobrevuele mi cama
la noche que tu mano explora a la mujer sustituta.


Aquí que alzan el vuelo, la vida y su copa y la beben
y yo quisiera ser amada por todas ellas, por todos sus hombres.

Y ya amanecen las mujeres en otros lugares de suerte
que yo la rapaz la lunática la conmovida es la que escribe.

¿qué pasa cuándo todo lo que temías 

que saliera mal ha ocurrido ya?

 En una ponencia en el MACBA sobre la distinción entre la investigación artística y la científica:

Robert Walser, "psicótico"

(De la línea del Afuera)  dē-līr(āre) lat. 'salirse del surco', 'delirar' + -iu(m) lat.

Ya estaba despierta, tendida y no,
no he querido abrir los ojos.
Cómo decirte que era un color raído
tornasol, difraccionado, efervescente.
El interior de mis párpados se fuga
esta mañana y ahora, indefinido,
sombreado de azules. Irreparable-
mente lejos del mundo, decíamos
también entonces:

"Si cerramos las persianas estaremos en cualquier parte.
Cerrémoslas ahora. Estamos en París."

Si te hablo del color de mi oscuridad
declarada, autoimpuesta.
Si echo el telón ahora, tengo un soliloquio,
da igual en dónde sea,
tengo mudanzas lejos de tu paisaje.
Digo que mi retina prendió en la sombra.
No entendí, quizás no sea importante
describirlo.

Debería decir más bien
que cuando abrí los ojos tú no estabas.

>> No es una línea abstracta, aunque no forma contorno alguno. No está más en el pensamiento que en las cosas, pero se presenta cuando el pensamiento afronta cosas como la locura, como la vida, como la muerte. Miller decía que podemos encontrarnos con ella en cualquier molécula, en las fibras nerviosas, en los hilos de una tela de araña; se trata probablemente de la misma "línea de ballena" de la que habla Melville en Moby Dick, que puede arrastrarnos o estrangularnos cuando se despliega. Quizás es la "línea de droga" de Michaux, la "aceleración lineal", "la correa del látigo de un cochero enfurecido". Puede ser la línea de un pintor como Kandinsky, o la línea que causó la muerte de Van Gogh. Creo que cabalgamos sobre estas líneas cada vez que vivimos con suficiente vértigo, cada vez que vivimos con suficiente intensidad. Estas son las líneas que se hallan más allá del saber (¿cómo "conocerlas"?), y nuestras relaciones con ellas se sitúan más allá de las relaciones de poder (como dice Nietzsche, ¿quién llamaría a esto "querer dominar"?).
Dice usted que estas líneas están presentes en toda la obra de Foucault. Y es verdad: es la línea del Afuera (...)

>> Sí, es una línea mortal, demasiado violenta y demasiado rápida, que nos introduce en una atmósfera irrespirable. Como la droga a la que renunció Michaux, destruye todo pensamiento. No es más que delirio o locura, como la "monomanía" del capitán Achab. Sería preciso franquear la línea y, al mismo tiempo, hacerla susceptible de ser vivida, practicada, pensada. Hacer de ella, en la medida de lo posible, y durante todo el tiempo que fuera posible, un arte de vivir. ¿Cómo salvarse, cómo conservarse en el enfrentamiento con esa línea? Aquí aparece un tema muy frecuente en Foucault: es preciso llegar a plegar esa línea para constituir una zona en la que sea posible residir, respirar, apocharse, luchar y, en suma, pensar (...)

>> Todo el mundo reconoce los riesgos de algunos ejercicios físicos extremos, pero también el pensamiento es un ejercicio extremo y raro. Pensar es afrontar una línea en la que necesariamente se juegan la vida y la muerte, la razón y la locura, una línea en la que uno se haya implicado. Pensar sólo es posible en esa línea mágica, que no forzosamente conduce a la perdición: no estamos fatalmente condenados a la locura o a la muerte (...) El pensamiento de la locura no es una experiencia de la locura sino del pensamiento: sólo se convierte en locura cuando se derrumba.

>> Todo esto no fueron simplemente asuntos teóricos, porque el pensamiento nunca es una cuestión teórica. Se trataba de problemas vitales. Era la vida misma.